Crónica de unos 300 días.

Se conocieron. Se quisieron. Se amaron. Se amaron. La amó. La dejó de amar. ¿Se siguen queriendo?. Están por dejarse de conocer.

En tu mente camina mi mente,
en tus manos se sujetan mis manos.
En tus labios se entienden mis labios,
mientras que en tus ojos se reflejan mis ojos.
En tu risa se escucha el eco de mi risa,
y en tu sonrisa se traza mi sonrisa.
En mi sombra se encuentra tu sombra,
a mi lado, mientras que a la luz de nuestras estrellas,
seguimos abrazándonos.

Y aunque puedo pensar que lo maté, sé que algún día la reviviré. No hay infancia muerta por la mente,  no hay poder oculto por el llanto. Despertaré a ser quien soy y gritaré la alegría de mi vida. 

No me maté por defenderme, no me herí por abrazarme. Me levantaré por sonreír, y te amaré por poder vivir.

Estamos tú y yo, pero no nosotras.

Cuéntame.

Cuéntame a qué saben tus labios, que hace tanto no siento. Cuéntame de qué lloran tus ojos, que hace tanto tiempo no seco. Cuéntame a quien entregas tus abrazos, que hace tiempo anhelo. Cuéntame con quien duerme tu sombra, que tanto extraño, que tanto espero, por la que tanto muero. Cuéntame cómo están tus caricias, con las que hace mucho no juego. Cuéntame cómo sigue tu sonrisa, con la que hace tanto tiempo te sueño. Cuéntame cómo encantan tus palabras, esas que mis oídos tanto extrañan. Cuéntame de nuevo el cuento de nuestro amor, tu viaje infinito en mi mente, tus aromas en mis ropas, tus caricias en mi piel, tu boca en mí... En mí. Tú en mi cuento. Tú en mi historia. Cuéntame cómo te relato, yendo despacio, sin desprecios ni atajos. Cuéntame cómo te amo, sin que corras de nuevo de mi vida y de mi cuento. Cuéntame cómo te cuento, mientras sólo te mantengo, de la única forma que puedo, encerrada para siempre dentro de mi cuento. 

Háblame.

Háblame de sueños, de ilusiones y pájaros volando frente a esas tres estrellas.
Háblame de miradas, de destellos y colores desprendidos de una rosa inclinada.
Háblame de la felicidad que te trae la tristeza, de los abrazos y las caricias.
Háblame de nosotras, de las visiones y los mundos nuevos que descubriste; de los paisajes que vimos y los lugares donde dormimos.
Háblame la noche y nuestros días. De los pasados y los recuerdos. De las ilusiones que siguen en mi mente y en mis ojos.
Háblame de tu silencio.
Háblame en el silencio, que es cuando más te escucho gritar.

Duele.

- Tengo una bala en el alma.
- ¿Quién la disparó?
- Tú.
- Pero, yo no estoy aquí. Sabes que no soy real.
- Si no lo eres, la bala tampoco lo es.
- ¿Y qué crees qué es real?
- Tú. Lo que puedo percibir con los sentidos.
- ¿Te duelo?
- Más que la bala que disparaste.
- ¿Te duelo?
- Más que el hueco que creaste
- ¿Te duelo?
- Me sangras.
- Pero dime, ¿Te duelo?
- Sí.
- ¿Es real el dolor que te hago sentir?
- Sí. Lo siento, es real.
- Pero yo no soy real.
- ¿Qué eres entonces?
- Soy tu dolor. Pero no siempre soy real.
- Pero me dueles.
- Tú te dueles. Yo no soy real.
- Tú me disparaste.
- Tú te disparaste. Tú te dueles. Tú me creaste. Yo no soy real.
- Entonces, ¿Me duelo?
- Te dueles. Más que el disparo. Más que la realidad.
- Me duelo. Más que el llanto, más que la necesidad.
- Te dueles. Más que el dolor, más que la oscuridad.
- Me duelo. Más que tu mirada en mi obscenidad.
- Recuerda, yo no soy real. Tú te dueles en tu irrealidad.